E é já muito tarde, quando os pedaços da infância começam a desaparecer.
Desprendendo-se dolorosamente, não importando se rogar ao contrabandista do tempo não deixá-los ir, roubá-los, acorrentá-los, não existe mais aquela casa antiga onde se ia quando tudo se tornava uma luta insubstancial, para além do razoável.
Um a um destes santuários se esvaem, em frente aos seus imóveis olhos, terrivelmente decadente estando pendurado num penhasco a uma unha negra da morte.
Se sabe que não se deve fazer nada, pois se trata de sair do glorioso mundo dos sonhos, crescer mais uns centímetros e perder um pouco a luz dos olhos.
Isabella Forti
5/10/10
Vai bem minha Piccolina. Outro grande cão na minha vida.
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